sábado, 29 de septiembre de 2007

Koma - Mi Jefe

Jose esta te la dedico, que te dijimos que esta le queda mucho mejor al iñaki

Mi jefe se merece un monumento, en todo lo más alto del cementerio¡¡¡¡¡

Muchachada Nui 02 - Mundo viejuno - La TDT

Sinkope - En tarros de miel

Me encanta esta cancion... y refleja bastante de como estoy ahora... Me recuerda mucho a una persona...

viernes, 28 de septiembre de 2007

Nanananan Matriculaaaa digo Batman¡¡¡


Pues si, no tenia otra cosa que hacer hoy que me he bajado a la universidad sobre en mano, dispuesto a la realización de mi matricula en pro de mis estudios asi como adquisición de conocimientos
Despues de un viaje de 3 morlacos en la parte trasera de un corsa sin cinturones de seguridad traseros, amablemente conducido por la mery mu maja ella, hemos llegado a la facultad.
Tenemos los números 31 Jose, 32 aqui un servidor, 38 Abrahan
Total que pa que vamos a esperar a los números si podemos entrar a lo bruto
Nos sentamos, tecnología punta madre mia madre mía... nos pone el inutil de conserjeria la pantallita y ala, a rellenar
"¿Desea que sus datos puedan ser divulgados por la universidad durante su periodo de formación? ¿Y finalizado este?" Pues nada, por supuesto, yo encantado de que todo el mundo sepa todo de mi... Nos ponemos a escoger asignaturas... las que quedan vamos, que barbaridad de optativas y libre elecciones oferta mi facultad (han quitado la de andrología y curiosamente ahora dan un curso de andrología en mi facul por 700 euros, casualidades de la vida...) No queda ninguna de las que queriamos de g9, total... al boleo como debe ser, sin tener ni puta idea

Varios pasos adelante... confirmando cosas tan importantes como qué estudios tienen mis progenitores (señores somos mayores de edad y lo que hayan estudiado o dejado de estudiar mis padres a ustedes se la pela panda de ineptos)... Datos personales??? Me encanta que en internet tengan publicadas los digitos de mi cuenta corriente, me encanta de veras...

Clin suena la maquina registradora, toma 1500 leuros de matricula, que primor, se me llena la boca solo de pensar el % de esa matricula que en realidad va a recaer en mi formación y no en pagar un cachito del BMW de algún catedrático de mi facultad...

En fin, alegría para mis padres, alegría para mi y un año más

Dios que acabe este año pronto... por que va de mal en peor...

jueves, 27 de septiembre de 2007

Cumpleaños


Pues si... mi cumpleaños...
Me voy a dormir cuando viene mi hermano del trabajo, por eso de verle un poquito, que esto de jornada laboral hasta las 12 de la noche esta a la orden del dia. En la cama... veo que se acuesta, no soy capaz de dormir, mil vueltas a la cabeza y ninguna buena. La ultima vez que miré el reloj eran las 4 y algo, por dios, ya a tocando que entre la morriña y me quede sobinao...
Conseguido, eso si, no sé a qué hora, no pregunteis. Y tampoco sé si era lo más apropiado, digamos que sueño perfecto, persona incorrecta. Encima desde las 10 de la mañana no paran de llegarme sms al movil felicitandome... lo agradezco de verdad, pero... es simplemente otro dia, no existe más detrás de una fecha. Después de divagar durante 2 horas tirado en la cama, sin ganas de levantarme ni por asomo, y aguantando constantemente los zumbiditos del vibrador del movil, finalmente me levanto, y lo único que me recibe en mi casa es mi dokho con su collar isabelino con cara de pobrecito mirandome como diciendome que le quite esa mierda del cuello que está un poquito harto.
Así que nada, cojo el perro, enciendo la tele, y croquetilla en el sofa, hoy va a ser un día muy largo...

miércoles, 26 de septiembre de 2007

Disturbed - Land Of Confusion

Por que sé que te digamos lo que te digamos, siempre serás comunista¡¡¡

Flipante el video de Disturbed, no dejen de comprar el disco (o mula o lo que sea... todo es cultura, una está dirigida a los ricos, otra a los pringaos... en fin)

Lisboa Petshow


Pues eso, que en lisboa hay una pet show, que no pinta nada mal la verdad...

Ahora si, otra cosa es que vaya, digamos que por problemas de disponibilidad de coche, dinero, tiempo y no se si ganas...

Os dejo la dire para que podais mirar todo, y el que quiera ver canarios, perros, gaticos, monetes, colúbridos asi como arañucas y distinta fauna raruna (vease el juanma y yo si al final vamos) que se coja el coche y tire pa'Lisboa, que total, "semos" europeos y eso esta a un tiro de piedra

http://www.petshow.fil.pt/index.html

Ahora me toca a mi


Pues si señores, ante la apabullante creación de blogs por parte de mis compañeros de juergas y correrías me he animado a crear esto, por que para que engañarme, todo esto no es más que un intento de blog donde acabaré poniendo lo que me salga de la chorra...

Mientras escribo esto estoy escuchando a Gabilondo en las noticias, divagando sobre la expresión de la cara de un niño que tan sólo tiene horas de vida... en fin... estudia periodismo para esto... cada cual a lo suyo y dios en casa de todos... por dios iñaki... que no tiene conciencia ni de que se esta miccionando encima, como para tener conciencia de su propia expresión.

Hoy me he despertado, agobiado por cosas que no vienen a cuento, cosas sin sentido y que sé que no me conducen a nada, pero jodido al fin y al cabo. Encima para colmo de males no paro de pensar que mañana es mi cumpleaños, y tampoco paro de darle vueltas a todas las cosas que me han pasado este año. Tanta cosa... tan poco tiempo... tan intenso... Ahora mismo no puedo conmigo mismo, psicologicamente agotado, y solamente a una semana de comenzar de nuevo el curso académico...

10 asignaturas con sus correspondientes prácticas, espero 2 departamentos, la tesina... y mi cacao mental de siempre... en fin todo poco a poco que como me vuelva loco escorromoño a alguien seguro

Para rematar la cosita... me voy a Lisboa??? No me voy??? Me doy contra una piedra???
Si es que asi no se puede no se puede...

Como diría mi pater, despacito y buena letra

Este tio es un krak

Articulo de Arturo Pérez Reverte publicado en el Semanal XL


Una vez, hace ya algunos años, estuve a punto de darme de hostias con un periodista de la prensa guarra porque me llamó compañero. Salía de cenar con una supermodelo francesa –absolutamente tonta del culo, por cierto– que estaba a punto de rodar una película sobre una historia mía, y un fotógrafo al acecho en la puerta del restaurante quiso inmortalizar el momento, no porque yo fuese carne de ¡Hola!, sino porque la pava lo era, y mucho. Que me sacaran a su lado no me hacía feliz, pero tampoco cortaba mi digestión. Son gajes del oficio. Lo que me quemó el fusible fue que, ante mi mala cara y poca disposición a colaborar, el paparazzo me dijese: «Parece mentira, tú que has sido compañero». Ahí me tocó, como digo, la fibra. Y siguió un pequeño incidente que podríamos resumir en mi comentario final: «Yo era un buitre cabrón como tú, pero un buitre cabrón honrado. Nunca anduve fisgando coños, y a ti nunca te vi en Beirut o en Sarajevo. Así que no hemos sido compañeros en la puta vida».

Me acordé el otro día de eso, viendo la tele. Un temporal de levante había tumbado un pesquero a quince millas de Barbate, llevándose a siete u ocho tripulantes, y las familias aguardaban en el puerto para averiguar los nombres de los supervivientes. Había allí un centenar de personas angustiadas e inmóviles, mujeres, hijos, hermanos, padres y compañeros, esperando noticias con la entereza resignada y silenciosa de la gente de mar. Entre ellos se movía en directo una reportera de televisión, y las palabras se movía son exactas. No es que esa reportera se limitara, como se espera de su oficio, a informar sobre la tragedia con aquellas atribuladas familias como fondo, o muy cerca. A fin de cuentas, tal es el canon: una cosa sobria, elocuente, respetuosa, a tono con las trágicas circunstancias y el ambiente. Pero ocurría todo lo contrario. De acuerdo con las actuales costumbres de la frívola telebasura, la reporteriz bailaba, casi literalmente, entre aquella pobre gente, yendo de un lado a otro con saltarín entusiasmo. En vez de informar sobre la desaparición de unos marineros arrastrados por el mar, parecía hallarse, muy suelta y a gusto, en un plató de sobremesa, en el estreno de una película o en una pantojada cualquiera del Qué Me Cuentas o el Corazón De Entretiempo.

Les juro a ustedes que yo no daba crédito. No es ya que la torda fuese vestida y maquillada como quien sale de la redacción dispuesta a darle el canutazo a Jesulín de Ubrique, a Carmen Martínez-Bordiú o a Rappel en tanga de leopardo. No es, tampoco, que el tono de su información, en vez de contenido y respetuoso como exigía el drama de esa gente –entre la que había una docena de viudas y huérfanos–, fuese chillón, superficial y marchoso en plan yupi, coleguis, como para darle vidilla al directo y animar a los telespectadores a enviar mensajes para ganar un viaje a Cancún. Es que, además, aquella prometedora joya del periodismo a pie de obra iba metiendo la alcachofa de corro en corro sin el menor pudor. Mas no crean ustedes que la desanimaban silencios o negativas expresas, ni se echaba atrás ante quienes le volvían la espalda negándose a hablar, como ocurrió con un tripulante que había tenido la suerte de no embarcar en el pesquero perdido: hasta tres veces tuvo que decir, el hombre, que no quería comentar nada de nada. Porque, fiel a las maneras impuestas en los últimos tiempos por el infame callejeo de la telemierda, la periodista no se desanimaba ante silencios o negativas expresas, sino todo lo contrario: parecía dispuesta a que esa tarde la ficharan, a toda costa, para el Cuate qué Tomate. Crecida en la adversidad, inasequible al desaliento, seguía moviéndose de acá para allá en busca de testimonios vivos para justificar el directo, como si en vez de en un velatorio marino se encontrase acosando a cualquier pedorra y a su macró en el aeropuerto de Málaga. Y el momento culminante llegó cuando, tras localizar a alguien dispuesto a decir ante la cámara que su hermano estaba vivo y a salvo, la reportera casi dio saltitos de alegría, compartiendo a voces la felicidad de aquella familia como si acabara de tocarles el gordo de Navidad. Todo eso, a dos palmos de las caras hoscas de todas aquellas viudas, huérfanos y parientes cuyo décimo salía sin premio.

Pero, la verdad. Lo que más me sorprendió fue que nadie le arrancara a aquella reportera dicharachera de Barrio Sésamo la alcachofa de la mano, y se la encajara en la bisectriz. Será que la tele impone mucho, o que la gente humilde es muy sufrida. Sí. Debe de ser eso.